roldanas

*



À vida que se funde no terreno da frieza, falta o sentido que lhe valha. O tempo se amarga e fustiga os desejos, gota a gota desprovidos de teor. Furta-se da maquinaria dos afetos seus complexos enlaces, restando um parco sistema de roldanas. O peso do cotidiano repartido e suportável. Nasce o couro sobre os limites do ser e o efeito das carícias é lançada ao limbo, até se tornar duvidável. E um dia, dentro da vida forjada na frieza, o sentimento de tão estrangeiro será um inimigo. E a batalha, uma convicção.




*

o tato e o imaginário

Se não te vejo, ficas mais linda, pois em mim recrio o que em ti me retira as sílabas. Pitangas, cometas, glicíneas, brisas do mar, misturo-os e você vira um enigma. Mas se te vejo, nem sei se estás ou não bonita, se ainda é dia ou se o dia hoje existe. Se te vejo, nada mais vejo. E todo lugar é apenas o espaço de nosso encontro.



*


Todo pensamento é um contorno de tristeza. Saber que não se tem a forma e a carne à nossa frente. Criação de indícios que sustentam na memória o festival das sensações. Sempre uma saudade. Afluente do medo de não termos a posse de nada, a não ser dentro deste palco em que nos reconhecemos e nos recriamos, inacessíveis. Calabouço.


*


O pensamento é quem nos pensa. Faz-nos reféns de suas artimanhas, até que nos desconheçamos. Até não sabermos se verdadeiros foram alguns sentimentos, ou recriações para satisfazê-lo.



*

A INVASÃO

— Mano, sua batata tá assando. Mó correria, pra tudo miá.

— Se liga. Não rola...

— É fita dada.

— Tô suavão. Faz teus corres, que tô na esquina.

— E aí, parceiro... é de mil graus...tudo sob encomenda...

— Mano, num me envolve nessa parada!

— Vai ser doce. Que nóia a sua, mano...

— E a vítima?

— Vai tá no sono. A gente chega pé-de-anjo. Só na surdina.

— E os vizinhos?

— Medinho, mano? Se viu, viu. Tá na chuva, cê sabe.

— Não tô gostando. Prometi que não dava mais vergonha à minha velha...

— O cara que encomendô a fita, é limpeza. Só quer sigilo.

— Isso vai dar roubada...

— É só fazer pelo certo...

— ...

E lá se foram os dois, na calada da noite, a realizar a empreitada. O pagamento seria farto, pelo arriscado serviço. A "encomenda", arranjada através de contatos telefônicos, sempre em avançado horário, o que imprimia a sensação do profissionalismo às suas ações. A casa, uma antiga relíquia, no melhor estilo clássico, localizada em um bairro chique da cidade, repleta de pequenas praças. Uma guarita próxima, onde um magro senhor de barbas malfeitas roncava a partir das onze.

Tudo estava armado. Pularam o muro. Não havia mais volta. A encomenda tinha que ser relaizada. No salto, um braço arranhado e um joelho dolorido. "Puta merda, mano". "Fecha essa matraca...". Olharam para os lados. O caminho estava livre. Noite abafada. A Lua enorme. " Você tinha que escolher Lua cheia, porra?". "Olha para mim, pareço pescador, mano? O homem quis assim...". Atravessaram um enorme jardim, com azaléias nos canteiros. "É ali..." Pararam abaixo de uma pequena sacada, onde uma moça se entretinha com uma revista ordinária. "É agora, mano..."."Pode crer"."Você fala primeiro?"."Deixa comigo, mas entra logo na cena... fui!"

— Boa noite, linda senhorita! O Sr. Laércio lhe entrega este ramalhete, acompanhado das músicas que melhor expressam seus sentimentos. Aproveite. O amor é sempre um deleite!".

—"Às vezes, no silêncio da noite, eu fico imaginando nós dooois. Eu fico aqui sonhando acordado, jun-tan-do, o antes, o agora e o depooois..."

O pai da moça sequer soubera da declaração do Sr. Laércio que, vinte anos mais velho, supunha jamais seria bem aceito pela família. Tinha toda razão. Os dois músicos receberam uma bela oferta do vizinho da casa — que a tudo ouvira — para cantarem uma seresta comemorativa de seus vinte anos de casamento. Quanto a Aninha, adorou o galanteio e contou o episódio para todas as suas amigas. Durante o resto do ano, fora chamada de Rapunzel. Mera confusão de histórias.